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Arrancas
de la mano la locura
que esclavizo mis
palabras,
y es
virtud de la esperanza que brota de la sien,
absurdamente y
pacifico,
sabio
como tus mensajes.
(Se habla de pérdidas y
tragedias
-Más,
dime julio… -
¿Qué
esperas de la desgracia
que
invierte el plan de una vida?
Ya que es
como una huella, tu palabra en la Rayuela,
y es alma
que se eleva,
por sobre
las cabezas,
por sobre
las nubes,
por sobre
los sueños,
y
las
sonrisas incongruentes.
(Faltan piezas en
la base de sus explicaciones…)
Y a mi
verso
y
a la matinal constancia de
mis cuentos.
Falta
luz,
falta
fuerza,
y hay modelos
desarmados y sin gloria
que
parece caer de la nada
y al
decir:
es como
un homenaje, mi canto.
Ni música,
ni agradecimientos, es decir, es queja
es
lamentos, la amistad que brota de mi llanto
No te vi nunca,
Cortázar,
pero es
huella,
tú huella,
la
palabra en tu Rayuela.
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Basta también agradecer, tácitamente…
