martes, 3 de julio de 2012

Madrugada de Lunes.



Empecé a amarte
cuando llego
el día,
al disiparme mis sueños
y cuando
lo nuevo nacía
empecé a amarte,
muy temprano,
brisa matutina,
tal vez en silencio,
quizás con miedo,
muy temprano.
  
y amé la madrugada….
y amé el silencio
la niñez del sol,
el viento,
el canto del pájaro, la briza,
la lluvia , tu sonrisa…
tu sonrisa… amé el silencio.

Empecé a amarte
muy temprano,
con la pequeñez de lo que era mi mundo
con las primeras fantasías,
de tener algo real,
y lo sabes…
Tu sabor,
lo que era tu frescura,
novedad,
tú.

Libérame … aguacero,
que estoy sediento
de nada,
hambriento de todo,
sediento del alba,
intuyendo y amando
lo nuevo…

sábado, 16 de junio de 2012

Paradoja 2.0



Yo nunca escribo ``poemas``
simplemente
dialogo…
es más,
hay veces en que sólo escribo,
¡me apresura la vida , el dolor, la alegría, la miseria!
En mi canto
tiene cabida el dolor de la lluvia
si en su llanto
va la impotencia
de no fecundar la tierra,
porque se pierde
sin besar
los rostros sedientos .
No le canto
a las horas viejas
cargadas de hastío , de cansancio vulgar…

Es dialogo
mi canto,
es la protesta del que exige
flores para todos los campos,
es la alegría
del que vuelve
al vientre materno,
a la solidaridad cotidiana,
a ver de nuevo tu mirada.

Yo nunca escribo ``poemas``
de aquellos
que se cobijan
entre gruesas tapas y papel fino,
que conviven
con letras
doradas y moldeadas
(de esas)
que manos callosas
jamás leerán
y que nunca
estarán en la mesa del desocupado
como están la papa,
el arroz , o un poco de sal.

Yo nunca escribo
sobre ``amores`` que
abrazan egoísmos…
perdónenme,
pero yo ya no creo en eso.
Ya no creo en su ``amor`` anémico,
exclusivo
agonizante…
quien no ama la vida misma,
no ama a nadie,
a nadie…

Mi canto,
no es solo mío
no es el producto
de mi razón
o de mi intelecto,
es el trueno cotidiano
que aun
alumbra y estremece las calles de Lima,
es la voz en puño
de los mineros ,
de los pescadores,
de los agricultores ,
de la olla común…común de vida…
común de libertad.

Yo nunca ``escribo`` poemas.
de esos
que mi gente no comprende,
que no habla
de sus días
sin sol,
 de sus mitos , de su esperanza
de sus ilusiones
y de su muerte.

Es por eso
que nunca
``escribo`` poemas,
solo dialogo…
y tal vez , solo tal vez
podamos  continuar dialogando,
sino escapemos
de la vida diaria,
dialoguemos
en las fábricas cerradas,
en los maíces famélicos
que no
se cansan de ser devorados,
en la vida cotidiana
de los que
aun esperamos
los panes frescos
de una
fresca mañana.

martes, 5 de junio de 2012

Nacer



No sé cuántas veces
las calles me darán vida,
no sé cuántas veces,
desnudo y pequeño,
lloraba , reía en los brazos
de multitudes que caminaban
no sé cuántas veces me darán vida,
pero sentía que lactaba…
que sus esperanzas me formaban
me alimentaban.

He nacido
nueve veces nueve,
esta mañana
en el vientre desnutrido de un viejo
que aún sueña,
me llama hermano,
y me mira cálidamente
sin preguntar mi nombre.

He nacido
no sé cuántas veces,
en el vuelo de frágiles gaviotas,
en los panes duros,
secamente devorados,
en los cantos
bruscamente callados,
en la inquietante mirada,
en la profunda esperanza
de los ojos de un niño…
turbulencia para mis aun pocos años .

He nacido
y no sé cuántas veces…
en el vuelo de las frágiles gaviotas,
en la incoherente y libre caída de las hojas,
en los vientos que habitan tus huesos
que vagan
y siguen vagando,
tratando de acariciar
algún rostro,
algún corazón…
avivar algún fuego,
acompañar algún solitario canto,
una plegaria,
o tal vez,
quizás,
una desesperada frase de amor….


________________________________________________________________
si te caes, levántate de nuevo.

domingo, 3 de junio de 2012

Teorema 0.2

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Si Mr . Schopenhauer me dijera que dejara todos mis vicios, todas mis excitaciones, todos mis sentimientos carnales para con ella... Lo mandaría a la misma mierda.

¿Lo sigues pensando?

lunes, 28 de mayo de 2012

“Tratar de perderla….. y perderse “


Cada uno de nosotros
                     n o s o t r o s . . .
                                        es
                                    u
                                        n
                                            i
                                               c
                                                   o

Irrepetible (¿)
como si te ideara … i d e a r a  ``Eternamente``,
como
si
fueras la elegida,
de este, mi mundo .
Como si fueras
                                           … Fueras!
Alguien llamado,
denominado
por tu  nombre,
solo
tu nombre.
______________________________________
Y ahora que?

sábado, 19 de mayo de 2012

Vida 0.9




No sé tantas cosas...
en realidad, sé poco de la vida.
No me lamento,
no me lamento,
y en realidad
cada vez que los oigo a ustedes
me pesa la costumbre de hablar,
me da miedo el saber que pregonan
esa ``seguridad``
con la que visten sus palabras.

Saben amigos…
a mí la vida se me escapa,
no la puedo detener,
fluye y fluye
impetuosa y armónica,
a veces
insípida , turbia o agria
cálida , dulce y fría,
como mis sueños
detrás de otras manos.

Me absorto al verla,
a veces trato de correr.
¡Sí! , corro…
otras veces me subo a ella,
me arrastra,
no puedo detenerme,
no puedo detenerla
y aunque grite, llore o le cante,
la vida fluye , fluye…
parece que camino lento.

                                         ``También nos enamoramos…``

Nadie me cree
cuando les digo que es mi compañera,
nos vamos juntos
contamos nuestros pasos
besando y abrazando
a los pobres del mundo.
No me pidan
que les hable de ella,
ya que creí conocerla
y mira lo equivocado que estaba…
no me lamento,
se poco de la vida, sinceramente
en confidencia les digo
no ``conocerla`` , me alegra…


Recuerdo las tardes
en la que me deslumbraba.
Es inquietante
su canto…
La miro desnuda,
niña,
fresca
nueva.
Vida compañera
vida tierra,
vida,
como te amo..
Como te esperan
mis brazos al llegar el día,
en el que los Abriles
me susurren al oído
las misericordias
infinitas…
_______________________________________________________________________________
No sabre nada de nada , pero eso ya es algo...

martes, 15 de mayo de 2012

Grafías



Hay días en que me pesan
los años anteriores.
Parecen oprimirme
y
tal vez lo hagan,
no lo sé…
Hay días en que me siento otro
miro mi rostro y no me reconozco
quisiera volar , reír …hasta gatear,
los años me pesan , me hacen rígido,
no puedo…
¡Discúlpenme!
me pido perdón.

A veces se me sella la boca
de tanto hablar.
Desearía haber nacido mudo,
palabras , palabras,
todos creen conocerme
tan diferente en cada boca.
Hay días en que mi vida le falta sabor,
sencillamente no vivo, me agrego
al tiempo de agonía que
no quiere ser pasado
y aunque perfore mis pulmones
tengo que seguir respirando,
me resisto a ser costumbre,
grito en cada segundo.

Hay días en que me pesan
los años anteriores.
y es como si sobre mi estuvieran
todos los siglos de la humanidad,
toda la angustia del hombre
y busco entre ellas
algo de alegría,
un poco de esperanza,
una sonrisa,
una palmada en mi hombro
y una cálida mirada…
y miro a todos lados ,
la gente pasa y pasa,
se han pintado los rostros,
algunos con máscaras,
me asustan…
no me avergüenzo y a veces lloro.

Hay días en que veo al hombre
pequeño,
desnudo,
con miedo
A veces jugando a ser adulto.
Quisiera abrazarte, besarte ,
cubrirte con mi manto,
secar tu llanto…
pero los años anteriores
no perdonan…
pesan,
tiranizan
son como dioses y demonios
de una fe
que se enciende
año a año,
palabra con palabra,
costumbre con costumbre.

Hay días
en que salgo de la fila,
digo y hago lo que pienso
cojo una flor,
las que te regalaba
y pierdo el tiempo
y puedo soñar
que me la recibirás y sonreirás
soñar,
soñar.

Hay días
en que me siento humano,
desnudo,
confundo las palabras
y solo sé que te amo…
pero vuelven los años anteriores,
represivos,
asfixiantes
destruyendo lo que no figura en su historia,
nuestra historia…
vistiendo tu desnudez.